37º NÚMERO DE LA REVISTA LITERARIA
NEVANDO EN LA GUINEA
NºXXXVII 02-11-2.009
EDITORIAL XXXVII
POSTMODERNISMO TARDÍO
DESDE LA MÚSICA
Estamos en la era de la información dicen unos, otros dicen que estamos en la era digital, y Agustín Fernández Mallo y otros, nos dicen que estamos en un postmodernismo tardío que para nuestro parecer hace tiempo ya se inventó en lo que a música se refiere. En el flamenco letras conocidas por todos los aficionados de artistas anteriores al “camaronismo” como Manolo Caracol, Antonio Mairena, Chacón, la Paquera de Jeréz, Fernanda y Bernarda de Utrera, y otros muchos, fueron “apropiadas” por estos cantaores y muchos otros, en un pasado no tan lejano. Estas letras y las de otros cantaores se fueron usando durante siglos y ahora nos encontramos con esta supuesta “novedad” llamada apropiacionismo de la que nos habla Fernández Mallo en su libro Postpoesía, Hacia un nuevo paradigma, que dista de novedoso para el flamenco, ya que este apropiacionismo germinó en tiempos en el que el flamenco estaba totalmente relegado a un sustrato de marginalidad y a un reducto de subcultura tabernaria. Y ya no hablemos de Camarón de la Isla, que siempre, es por todos sabido, se ha nutrido de las letras de sus predecesores desde sus comienzos, como también lo han hecho cantaores de la talla de Enrique Morente, José Mercé, Diego Carrasco, Lole y Manuel, y si miramos a flamencos más jóvenes tenemos a Miguel Poveda, Juan Cortés (Duquende), Pedro Peralta, Estrella Morente, Pitingo, y un largo etcétera.
Con esto queremos decir, que el postmodernismo tardío hace tiempo ya existía en el flamenco. Pero en otras músicas también existe ese apropiacionismo del que nos habla Fernández Mallo.
Por ejemplo, en la música o movimiento Hip Hop se hace gala de ese apropiacionismo no en las letras, aunque si en los sampleados, remezclas y en los estribillos que se mezclan en una casi perfecta yuxtaposición de resortes y elementos sonoros, para que ese flow tan sumamente exaltado en el rap haga su acto perpetuo de presencia postmodernista. Con esto, intentamos decirles, que como nada es casualidad, mucho menos existe esa casualidad a la hora de buscar un nuevo camino para la literatura de hoy. Pues lo que nos ha enseñado a todos los poetas Agustín Fernández Mallo ya estaba inventado, aunque solamente Fernández Mallo ha tenido cojones para exponerlo en nuestra literatura contemporánea. Otros escritores también utilizaron métodos de estilo ahora promovidos por Agustín, ya no sólo por Walter Benjamín o Julio Cortázar, (Walter en ese zapping literario y Julio en tocar exacerbadamente el tema del absurdo) sino por la música popular, y sobretodo por el flamenco.
Es por todos sabido, que muchas otras músicas también ejercían ese método de expresión artística llamada por Agustín, apropiacionismo. Es el ejemplo del Jazz en constante experimentación, el Pop-Rock y su diversidad de géneros dentro del mismo, y la música Folk que siempre sorprende con algún tesoro sonoro casi olvidado por la memoria colectiva y popular.
Pero llama mucho más nuestra atención el apropiacionismo que ha tenido lugar en la música hispano-americana desde tiempos, estos sí, bastante remotos. Digamos que ha habido entre España y América una perfecta simbiosis y un perfecto (feed-back) retro-alimentario (valga la redundancia) entre nuestros pueblos y nuestras no tan diferentes culturas. Ponemos como ejemplo canciones poco escuchadas en España que tuvieron gran repercusión y éxito y fueron paridas por compositores latino-americanos. Es el caso de Alcy Acosta, Víctor Jara, la recientemente fallecida, Mercedes Sosa, Agustín Lara, José Alfredo Jiménez, Simón Díaz, Atahualpa Yupanqui, Chabuca Granda, y muchos otros; y más recientemente, Franco de Vita, Mario Alberto Domínguez Zarzar (Mario Domm), Ricardo Arjona, Diego Torres, Gianmarco Zignago Alcóver (Gianmarco), Fidel Roberto Sorokin (Coti), Alberto Aguilera (Juan Gabriel), y muchos tantos más, que escribieron letras que acabaron musicadas por nuestros cantantes. Aunque también géneros musicales tan distintos a los nuestros como lo son la salsa, los valses (netamente peruanos), la bachata, la cumbia, inclusive el tango, también han aportado algo de riqueza a la música española, ya fuere, como canción ligera, canción popular, copla “española”, rumba flamenca, flamenco-rock, incluso desde el pop más clásico al más tardío, y hasta si nos ponemos a generalizar, hasta de los intérpretes de Operación Triunfo, que tanto (malo) o (bueno) han aportado a la música de nuestro país, no sabemos si para mejor, aunque lo que si sabemos es que son precursores de esta pseudo-cultura de musicales estúpidos y de parques temáticos, de la que ya hemos hablado en números anteriores, que no creemos que aporte nada de bueno hacia el panorama de las humanidades.
*******************
Aquí les exponemos en este número poemas de la autoría de Cecilio Olivero Muñoz, donde se expone y se usa ese apropiacionismo del que en Nevando en la Guinea y en otros blogs periféricos nos hacemos eco. Con esto no queremos decir que lo de Agustín Fernández Mallo no tenga mérito, que lo tiene, y bastante, sino que intentamos divulgar o dar nuestra opinión en consonancia con todo lo que se está diciendo sobre el postmodernismo tardío. Porque lo que Fernández Mallo nos dice en su libro es que si todas las artes como la música, la pintura, el cine, el teatro, y muchas más, dieron ese salto hacia el postmodernismo, la literatura en castellano no lo hizo, y es aquí donde la Revista Literaria Nevando en la Guinea se involucra queriendo dar ese paso tan necesario para nuestra literatura. Y exponemos estos poemas que son una coctelera de recursos, tanto de cine, de radio, de televisión, incluso de las ciencias y la publicidad, que Cecilio ha escrito tras la lectura de las ideas que Agustín aporta al panorama literario español actual. Esperamos que no les decepcionen.
COMO DECÍA EL DULCE ALEX
(descubrimiento de la postpoesía)
A Agustín Fernández Mallo.
Descubrir un nuevo estilo para mí
es encontrar un cuerpo flotante en una mar oscura.
Es una salvación para los poetas
saber o cerciorarte de que la incomprensión
es un fruto sumamente escogido para quien escribe.
El poeta es un eterno solitario errante.
Errar por el camino de las letras
teniéndote a ti mismo como a único testigo.
Tantas veces pensé ocupar otro lugar
en la nueva poesía contemporánea…
Pero sólo Agustín Fernández Mallo
tuvo los cojones para digerirla y difundirla.
Encontrarlo a él fue un alivio.
Hallar la teoría de la postmodernidad tardía fue:
[¡Qué paz! Qué paz celestial.
Eran la suntuosidad y la untuosidad
hechas carne.
Como un pájaro de un raro metal celeste
o como un vino de plata fluyendo en una nave espacial.
La ley de la gravedad ya no cuenta para nada,
mientras escuchaba, vi imágenes maravillosas.]
La postpoesía es un presente tardío.
Unos lo llaman experimento
y tienen toda la razón,
aunque también es hallazgo-literario, lapso-afterpop
y germen-nocilla.
Semilla que quiere ser planeta.
Cumbre de todos los estilos.
[…entonces videé el camino a seguir…]
(En cursiva y entre corchetes: fragmentos de narración
del protagonista (Alex) en La Naranja Mecánica, 1.971,
dirigida por Stanley Kubrick).
NEVANDO EN LA GUINEA
NºXXXVII 02-11-2.009
EDITORIAL XXXVII
POSTMODERNISMO TARDÍO
DESDE LA MÚSICA
Estamos en la era de la información dicen unos, otros dicen que estamos en la era digital, y Agustín Fernández Mallo y otros, nos dicen que estamos en un postmodernismo tardío que para nuestro parecer hace tiempo ya se inventó en lo que a música se refiere. En el flamenco letras conocidas por todos los aficionados de artistas anteriores al “camaronismo” como Manolo Caracol, Antonio Mairena, Chacón, la Paquera de Jeréz, Fernanda y Bernarda de Utrera, y otros muchos, fueron “apropiadas” por estos cantaores y muchos otros, en un pasado no tan lejano. Estas letras y las de otros cantaores se fueron usando durante siglos y ahora nos encontramos con esta supuesta “novedad” llamada apropiacionismo de la que nos habla Fernández Mallo en su libro Postpoesía, Hacia un nuevo paradigma, que dista de novedoso para el flamenco, ya que este apropiacionismo germinó en tiempos en el que el flamenco estaba totalmente relegado a un sustrato de marginalidad y a un reducto de subcultura tabernaria. Y ya no hablemos de Camarón de la Isla, que siempre, es por todos sabido, se ha nutrido de las letras de sus predecesores desde sus comienzos, como también lo han hecho cantaores de la talla de Enrique Morente, José Mercé, Diego Carrasco, Lole y Manuel, y si miramos a flamencos más jóvenes tenemos a Miguel Poveda, Juan Cortés (Duquende), Pedro Peralta, Estrella Morente, Pitingo, y un largo etcétera.
Con esto queremos decir, que el postmodernismo tardío hace tiempo ya existía en el flamenco. Pero en otras músicas también existe ese apropiacionismo del que nos habla Fernández Mallo.
Por ejemplo, en la música o movimiento Hip Hop se hace gala de ese apropiacionismo no en las letras, aunque si en los sampleados, remezclas y en los estribillos que se mezclan en una casi perfecta yuxtaposición de resortes y elementos sonoros, para que ese flow tan sumamente exaltado en el rap haga su acto perpetuo de presencia postmodernista. Con esto, intentamos decirles, que como nada es casualidad, mucho menos existe esa casualidad a la hora de buscar un nuevo camino para la literatura de hoy. Pues lo que nos ha enseñado a todos los poetas Agustín Fernández Mallo ya estaba inventado, aunque solamente Fernández Mallo ha tenido cojones para exponerlo en nuestra literatura contemporánea. Otros escritores también utilizaron métodos de estilo ahora promovidos por Agustín, ya no sólo por Walter Benjamín o Julio Cortázar, (Walter en ese zapping literario y Julio en tocar exacerbadamente el tema del absurdo) sino por la música popular, y sobretodo por el flamenco.
Es por todos sabido, que muchas otras músicas también ejercían ese método de expresión artística llamada por Agustín, apropiacionismo. Es el ejemplo del Jazz en constante experimentación, el Pop-Rock y su diversidad de géneros dentro del mismo, y la música Folk que siempre sorprende con algún tesoro sonoro casi olvidado por la memoria colectiva y popular.
Pero llama mucho más nuestra atención el apropiacionismo que ha tenido lugar en la música hispano-americana desde tiempos, estos sí, bastante remotos. Digamos que ha habido entre España y América una perfecta simbiosis y un perfecto (feed-back) retro-alimentario (valga la redundancia) entre nuestros pueblos y nuestras no tan diferentes culturas. Ponemos como ejemplo canciones poco escuchadas en España que tuvieron gran repercusión y éxito y fueron paridas por compositores latino-americanos. Es el caso de Alcy Acosta, Víctor Jara, la recientemente fallecida, Mercedes Sosa, Agustín Lara, José Alfredo Jiménez, Simón Díaz, Atahualpa Yupanqui, Chabuca Granda, y muchos otros; y más recientemente, Franco de Vita, Mario Alberto Domínguez Zarzar (Mario Domm), Ricardo Arjona, Diego Torres, Gianmarco Zignago Alcóver (Gianmarco), Fidel Roberto Sorokin (Coti), Alberto Aguilera (Juan Gabriel), y muchos tantos más, que escribieron letras que acabaron musicadas por nuestros cantantes. Aunque también géneros musicales tan distintos a los nuestros como lo son la salsa, los valses (netamente peruanos), la bachata, la cumbia, inclusive el tango, también han aportado algo de riqueza a la música española, ya fuere, como canción ligera, canción popular, copla “española”, rumba flamenca, flamenco-rock, incluso desde el pop más clásico al más tardío, y hasta si nos ponemos a generalizar, hasta de los intérpretes de Operación Triunfo, que tanto (malo) o (bueno) han aportado a la música de nuestro país, no sabemos si para mejor, aunque lo que si sabemos es que son precursores de esta pseudo-cultura de musicales estúpidos y de parques temáticos, de la que ya hemos hablado en números anteriores, que no creemos que aporte nada de bueno hacia el panorama de las humanidades.
*******************
Aquí les exponemos en este número poemas de la autoría de Cecilio Olivero Muñoz, donde se expone y se usa ese apropiacionismo del que en Nevando en la Guinea y en otros blogs periféricos nos hacemos eco. Con esto no queremos decir que lo de Agustín Fernández Mallo no tenga mérito, que lo tiene, y bastante, sino que intentamos divulgar o dar nuestra opinión en consonancia con todo lo que se está diciendo sobre el postmodernismo tardío. Porque lo que Fernández Mallo nos dice en su libro es que si todas las artes como la música, la pintura, el cine, el teatro, y muchas más, dieron ese salto hacia el postmodernismo, la literatura en castellano no lo hizo, y es aquí donde la Revista Literaria Nevando en la Guinea se involucra queriendo dar ese paso tan necesario para nuestra literatura. Y exponemos estos poemas que son una coctelera de recursos, tanto de cine, de radio, de televisión, incluso de las ciencias y la publicidad, que Cecilio ha escrito tras la lectura de las ideas que Agustín aporta al panorama literario español actual. Esperamos que no les decepcionen.
COMO DECÍA EL DULCE ALEX
(descubrimiento de la postpoesía)
A Agustín Fernández Mallo.
Descubrir un nuevo estilo para mí
es encontrar un cuerpo flotante en una mar oscura.
Es una salvación para los poetas
saber o cerciorarte de que la incomprensión
es un fruto sumamente escogido para quien escribe.
El poeta es un eterno solitario errante.
Errar por el camino de las letras
teniéndote a ti mismo como a único testigo.
Tantas veces pensé ocupar otro lugar
en la nueva poesía contemporánea…
Pero sólo Agustín Fernández Mallo
tuvo los cojones para digerirla y difundirla.
Encontrarlo a él fue un alivio.
Hallar la teoría de la postmodernidad tardía fue:
[¡Qué paz! Qué paz celestial.
Eran la suntuosidad y la untuosidad
hechas carne.
Como un pájaro de un raro metal celeste
o como un vino de plata fluyendo en una nave espacial.
La ley de la gravedad ya no cuenta para nada,
mientras escuchaba, vi imágenes maravillosas.]
La postpoesía es un presente tardío.
Unos lo llaman experimento
y tienen toda la razón,
aunque también es hallazgo-literario, lapso-afterpop
y germen-nocilla.
Semilla que quiere ser planeta.
Cumbre de todos los estilos.
[…entonces videé el camino a seguir…]
(En cursiva y entre corchetes: fragmentos de narración
del protagonista (Alex) en La Naranja Mecánica, 1.971,
dirigida por Stanley Kubrick).
Por Cecilio Olivero Muñoz
EL EDIFICIO
El edificio aparece hoy desolado, en el más absoluto abandono y destrucción. Pero en su momento, me indica Mario, fue el no va más de la modernidad y el progreso. Lo miro, primero de reojo, como con miedo a molestarle, a ofenderle por mi falta de credulidad, el edificio sigue allí, en efecto, con todo el esplendor de su yerma decadencia, luego lo contemplo abiertamente, sin disimulo de mi falta de creencia en que aquello fuera antaño un edificio fastuoso, con toda la intención de dejárselo claro, no me lo puedo creer, e intento sin embargo descubrir algo en él que sea prueba de lo que me dice mi amigo. No lo encuentro. Nada veo en ese montón de ladrillos descoloridos, carcomidos, sucios, con agujeros donde antes debió de haber ventanas y grietas que son verdaderas hendiduras, que señale ni un ápice del esplendor vivido y referido. Sólo las palabras de Mario me inducen hacia el esfuerzo de intentar imaginarme una época mejor que la actual. El barrio en el que están ubicados aquellos vestigios de un, otrora, palacio de exposiciones y congresos no está mal del todo: casas bajas, de ladrillo rojo bien a la vista, con jardineras, perfecta y armoniosamente ordenadas, y patios de hierba y flores, todo ello compone un apacible y humilde conjunto que conforta al paseante y sin duda sosiega al habitante. Sólo el edificio con el que das de frente al cruzar una esquina te produce de pronto una profunda desolación por la ruptura del conjunto.
- Por qué no lo arreglaron -pregunto a mi amigo.
- Por su significado seguramente -responde.
Mi mirada deja claro que no entiendo su respuesta. Mi condición añadida de extranjero le lleva a comprender que hay muchas claves que al fin y al cabo no acabo de entender. Me las explica, al menos lo procura, en concreto las que tienen que ver con aquel lugar.
La dictadura terminó hace veinte años. Aquel barrio fue inaugurado por el dictador, a su vez veinte años antes de aquel final, para mostrar al pueblo el alto grado de desarrollo que se había alcanzado y además quiso hacer creer, de un modo sin duda pretencioso, como suele ser habitual, por otro lado, en tantos y tantos países. que era el pueblo y nada más que el pueblo el único destinatario de tantos planes industriales y de prosperidad colectiva. Y nada mejor para que este pueblo agradeciera ser el receptor de la gloria que situar en el centro del barrio-regalo un palacio de exaltación al régimen. El único problema, detalle tal vez, es que ese pueblo estaba de su dictador y su régimen hasta el moño, por ser finos, y nada quería más que despojarse de la figura sonriente en mil retratos, fotos y bustos exhibida y distribuidos a lo largo y ancho del país.
Para colmo el palacio en cuestión, por un desmesurado gusto que le tomó el tirano, pronto devino el epicentro de su inmensurable actividad y ahí se presentaba día sí y día también para presidir festejos, actos deportivos, muestras de todo tipo, reuniones de exaltación, exposiciones artísticas, culturales o deportivas, exhibiciones de fervor patrio o loas colectivas a un mundo que parecía ya no sólo ser el mejor posible, sino el único que merecía mantenerse a lo largo de los siglos.
Pero torres muy altas, me dice Mario, cayeron antes de esa fecha y más altas que caerán. El régimen se hundió en un colapso monumental y aquel edificio se quedó sin que nadie supiera bien a las luces qué uso darle. Estaba además excesivamente ligado a la dictadura y era sin duda su maldición.
- Pero todo el barrio fue obra del régimen -le digo-, por buena lógica lo tendrían que abandonar también.
- Se planteó en algún momento, no creas. Pero eso sería muy complicado, vive demasiada gente y costaría demasiado reubicarla lejos de aquí -responde Mario, con absoluta normalidad, como si fuera imposible, aun cuando fuera por una cuestión práctica análoga a la idea de mantenimiento del barrio, aplicar ese mismo criterio a un triste y abandonado edificio.
Contemplo entonces a aquellas ruinas con la vaga idea de que hay símbolos que los carga el diablo.
Juan A. Herrero Díez
DOBLE-DIARREA-MENTAL
Llegué tan tarde de ese antro de mala muerte…
bebí demasiada cerveza, masqué demasiada libido
mirando a mujeres educadas para príncipes azules,
y cuando llegué a mi casa, a mi hogar, mi dulce hogar,
todo parecía arrasado, desmantelado; un desastre,
sin rastro de ti, todo eran restos de tu huida; soledad aparente.
Lo nuestro ya eran cenizas humeantes.
(…) (¿?) (…)
Encendí la luz de la sala, colgué el teléfono.
Encendí la radio. Emitían “hablar por hablar”:
[…Bien Fernando, cuéntanos tu caso:
gracias Mara…mi caso es el siguiente…]
Me acordé del hecho injusto
de quedarme sin parking
por obra y gracia de mi vecina del primero…
(mezquina) (puta) (acaparadora)…yo vivo en el segundo…
… encima de ella… me acordé de la sonrisa…
… cínica y socarrona de su marido rumano…
[…el caso es que ella me quiere,
pero sus padres no quieren verme con ella…]
Yo ocupaba ese parking de nadie desde hacía meses.
[Radiooo-Barcelonaaaa…Cadena seeeer…]
[…Si quieres Hablar por Hablar…]
[… llámanos al 900 100 800]
(bla, bla, bla) (…) (¿?)
[Hola Mara, te felicito por tu programa]
[gracias Isa, cuéntanos tu problema]
De repente me entraron inmensas ganas
de ir al baño; un dolor de estómago,
demasiada cerveza, demasiada insatisfacción:
(bálsamo diarreico para la insatisfacción)
me puse manos a la obra… me acordé
de mi vecina… justo debajo de mí…
chop…chop…chop…chop
[leche, cacao, avellanas y azúcar]
[NOCILLAAAAAA]
¡Qué placer, qué orgasmo, qué venganza!
[VOZ DE MARA: ahora vamos a dar paso
a Meritxell:-Hola Meritxell, ¿de qué quieres hablarnos?]
[Hola Mara, mi caso es un poco especial…]
[VOZ DE MERITXELL: el caso es que a mi me gusta
que se caguen en mi cara]
[VOZ DE MARA:¿¿¿Cómo???]
[VOZ DE MERITXELL: -Si, me explico:
el tema es que soy masoquista y me gusta que me humillen-]
[bla, bla, bla]
Meritxell, toma que toma, pastillas de goma,
come mierda guarrona, ¿quieres mierda? pues toma.
CHOP, CHOP, CHOP, CHOP
glup, glup, glup, phisss, phisss, phisss,
sssssssssshhhhhhhhhhhhhiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
tiré de la cadena y seguía pensando en la vecina,
aunque también en Meritxell…
mientras, sonaban los Rolling Stones en la Radio:
[I can't get no satisfaction, I can't get no satisfaction,
'Cause I try and I try and I try and I try.
I can't get no, I can't get no,
When I'm drivin' in my car, and that man comes on the radio;
And he's tellin' me more and more about some useless information,
Supposed to fire my imagination.
I can't get no, oh, no no, no, hey, hey, hey That's what I say.]
[I can ‘t get no satisfaction, I can ‘t get no satisfaction]
(…) (¿?)(…)
Y tenían razón a veces, aunque por el momento,
yo en una sola sentadilla había matado
a dos pájaras de un sólo tiro.
Y me quedé muy satisfecho. Muy satisfecho.
Por Cecilio Olivero Muñoz
LOS ASTROS SON CIEGOS
El horóscopo sólo es favorable
en esas vísperas de aniversarios fríos,
yo soy Tauro, tú eres Piscis,
él es Géminis y ella Capricornio,
y los cuatro nos enfriamos la cena mutuamente.
Mi ombligo es el centro de mi alma
y ese lunar invisible en mi entrecejo
es mi equilibrio arrodillado,
tus senos son dos planetas que suspiran
y tus labios mojados satélites perdidos.
El agua se multiplica en agua,
yo soy agua, tú eres agua;
estanque mágico en la noche vemos.
Sombra visceral de tu mirada,
frágil tacto te busca, ceguera sabia es la pasión.
Tupper-Ware de plástico
en tu cocina, mundo conservado
al vacío. Vacío en un nano-espacio.
¿Se pudre el ser sin gravedad?
¿Existe otro universo detrás de tus ojos?
¿Porqué tu alegría es levedad?
Precio soterrado el que yo pago,
burla de ácido y azufre del ser dañino.
Sólo los astros son ciegos aquí,
donde se suma el resto con la traba.
Me gusta el orbe que sostienes
porque parece hecho por lágrimas,
mira si es terco el puente de mis ojos
que miro y no veo y prefiero ser astro.
Los astros son ciegos a jornada completa,
quizá me salve el suelo del tropiezo de verte.
Pero nada me salva porque todo es breve.
Por Cecilio Olivero Muñoz
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SELECCIÓN DE POEMAS
POR FRANCISCO JESÚS MUÑOZ SOLER
MI PATRIA VERDE EDÉN DE BRISAS PERFUMADAS
“Doquier los oiga esta tierra
De juventud coronada,
Y a la que el sol de los trópicos
Con rayos de amor abrasa:”.
GERTRUDIS G. AVELLANEDA
“¡Cuántas veces la estrella matutina
Alumbró con fulgores argentados,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
“Del horizonte hasta el confín difuso
La onda marina sollozando rueda”.
JULIÁN DEL CASAL
Mi patria verde edén de brisas perfumadas
de sonoros arroyos y radiantes luces
natural hermosura que los espíritus traspasa
con savias de armoniosa fragancia,
lumínica estrella en el azul de los trópicos
de penetrantes destellos de amor que abrasa.
¡Cuánta resplandeciente belleza en su mirada!
empalidecida por voraces fragores
germen de turbias y envilecidas codicias
provocadoras de lágrimas argentadas
amargas ondas de horizonte difuso
que abraza con mares de desesperanzas.
JUBILOSO ENTUSIASMO LIBERA MI PECHO
“Gracias a Dios que al fin con entereza
Rompe Cuba el dogal que la oprimía
Y altiva y libre yergue su cabeza”.
JOSÉ MARTÍ
Jubiloso entusiasmo libera mi pecho
a sones de gritos de esperanzas
diamantinos destellos de luz de gracia
de un pueblo alzado noble y bravo,
que al fin se desprendió de las garras
que le mantenía herido y esclavo
oprimido sin la luz de los sueños
que nutre la esencia del alma
fulgor de sonoras y dignas miradas
libres de infame dolor cautivo
hijo de soberano derecho impuro
extraviado por la luz de Yara.
ALUMBRADOS POR LUMÍNICOS Y LIBERADORES RAYOS
“Cuando agitas tu cendal/ -sueño eterno de Martítal
emoción siento en mí,/ que indago al celeste velo
si en ti se prolonga el cielo/ o el cielo surge de ti…!”.
AGUSTIN ACOSTA
“Al volver de distante ribera
con el alma enlutada y sombría
afanoso busqué mi bandera
¡Y otra he visto además de la mía!”.
BONIFACIO BYRNE
Alumbrados por lumínicos y liberadores rayos
llegaron los días en que la ensoñación criolla
dejó de ser magnánima quimera
su bandera ondeó en el azul de su cielo
símbolo de intrínseco magma de mixtura
de forjadoras centurias de anhelos.
Argentados días de sombríos cielos
de acorazados lazos en las bahías
que envilecen el cendal de la cubanía
ondear cautivo de incipiente libertad
oprobio de arrogancia y opresión
experto dogal de alevoso imperio.
********************************************
TESTIGO MUDO ES EL VIENTO
A Juan A. Herrero Díez
Testigo mudo es el viento de rimar bravo este verso
pues redimir quieta a esta voluntad quisiera,
pues tengo un lado oscuro, respiro de algo perverso,
camina conmigo una voz, se me levanta adentro una fiera,
[(Discrepo) con el hombre que siempre (me abandona)
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
mi soliloquio es plática con este (falso) amigo
que (te) enseñó el secreto de la (misantropía).]
La soledad es un espejo donde tú copias y pegas,
copio y después pego al ritmo de vacío y delirio,
cuando en el Messenger distante soledad agregas
esperas una nada que acecha fría con Narciso y Porfirio.
Fríos saben el porqué de tus acopios y de tus pegas,
resabiados mequetrefes acuden a los improperios hechos cirio,
soy espectáculo, soy outsider, soy la verdad que niegas,
soy quien derrama su sed en un espejo contrito.
[Y al (fin), (si mal os pago); (os debo) cuanto he escrito.
A mi trabajo (falto), con mi dinero (me endeudo)
(la ruina) que me cubre y (el mundo) donde habito,
el pan que me (pertenece) y el lecho donde (soy solo yo).]
Entre corchetes versos del poeta Antonio Machado,
del poema “retrato”, estrofas 7 y 8, salvo en paréntesis y negrita.
Por Cecilio Olivero Muñoz
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PIEL DEL NEÓFITO POETA
¿ Porqué será que no escribe el poeta?
Acaso la noche helada no le ha vuelto a ver.
Dime niño,
¿Dónde esta el poeta?
Dicen que se fue, para no volver,
Ya no quiso soñar…
Sus manos estaban frías,
Porque las nubes no se juntaban a conversar,
¡ Sí !,
Los sueños están en el aire,
Sólo hay que mirarlos sin molestar.
¿ Pero dime niño?
Si las palabras se escondieron,
Para no sentir el frío de sus manos
¡ No ¡
Ellas se embriagaron por su partida,
Y se fueron, para el mundo recorrer.
¿ Dime?, si es que no escribirá el poeta,
Porque alguien lastimo sus letras.
¡ Sí ¡
Parece que un Amado y experimentado poeta,
menosprecio los sueños y la letra del
Neófito poeta.
¡ Niño ¡
La poesía no ha muerto,
Seguirá siempre viva
Respetando los sueños
De quien escriba.
Ven niño poeta,
Sigue escribiendo a la luna,
Aunque sus versos sean amargos
No desprecies a ninguna.
¿ Dime niño,
Quien es el dueño de la poesía y la letra?
Sin el sueño de los amantes,
La poesía no existiera.
Para que las noches no sean eternas,
Debo escribir lo que el alma ordena.
Creyendo que la poesía descansa en los sueños
De las personas nobles y buenas.
Luis Chinchilla Elizondo 08/09/2009
Grecia, Alajuela, Costa Rica
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DOS CANCIONES, DOS SOLEDADES
Ahora los sábados en vez de divertirme,
nos aburrimos.
Rafael Sarmentero
El otro día veíamos la tele juntos:
hacía calor, el ventanal estaba abierto.
Vimos un anuncio muy gracioso
y tú reíste enajenada, reíste forzosamente,
me dio miedo escuchar tu risa.
(Risa sufriente entre alegría fingida
y sorbo de una vida insatisfecha).
Pasó ese rato, gracias a una música.
Sonaba en el piso de al lado… era Chavela Vargas,
[Anteanoche fui a tu casa,
tres golpes le di al candado,
tú no sirves para amores
tienes el sueño pesado.]
(…) (¿?) (…)
[Ay, Sandunga, Sandunga
Mamá por Dios,
Sandunga no seas ingrata,
Ay Mamá de mi corazón.]
(…) (¿?) (…)
[Mosquito no mortifiques
con tus cantos mal sonantes
si me cantas no me piques,
si me picas no me cantes.]
(…) (¿?) (…)
[Ay, Sandunga, Sandunga
Mamá por Dios,
Sandunga no seas ingrata,
Ay Mamá de mi corazón.]
(…) (¿?) (…)
Después todo era silencio
y se diluyó el hielo en nuestros vasos,
hielo frío en el que tropezamos,
hielo donde los dos resbalamos.
Cuando la luna no es luna
nosotros, rabiosos perros nos azuzamos,
cuando el sol es solo sol
otro día, en los claroscuros buscamos.
Seguíamos viendo la tele
y la música sonaba insinuante,
palabras son solo palabras,
aunque sentimientos no duelen de balde.
Sonó otra canción de Chavela
y nadie hubo ya aquí, más nadie:
[Ponme la mano aquí Macorina,
ponme la mano aquí…
Tus pies dejaban la estera
y se escapaba tu saya
buscando la guardarraya
que al ver tu talle tan fino;
las cañas azucareras
se echaban por el camino
para que tú las molieras
como si fueras molino.
Ponme la mano aquí, Macorina,
ponme la mano aquí…
Tus senos, carne de anón,
tu boca una bendición
de guanábana madura,
y era tu fina cintura
la misma que aquel danzón.
Ponme la mano aquí, Macorina,
ponme la mano aquí…]
(…) (¿?) (…)
Yo me pregunto a menudo,
me suelo preguntar tantas cosas…
Me insinúo luego me desdigo,
me contradigo arrancándome
las costras.]
Me suelo decir que cambiarás,
que eres un dulce demonio y un ángel amargo,
me suelo engañar tantas veces
y más que me he de engañar.
Busco aquella canción,
aquella que nos hace pájaros,
ninguna nos hace pájaros
por que nuestra verdad no es canción.
Por Cecilio Olivero Muñoz
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SELECCIÓN DE POEMAS
POR AMADO STORNI (Jaime Fernández)
EN UN FRASCO DE CRISTAL
DONDE fueron los pétalos en flor
que al bosque de hermosura perfumaban,
aquellos que de Amor se deshojaban
pidiéndole respuestas al Amor.
Donde fueron las bolas de alcanfor
que del bosque el aroma conservaban,
aquellas que del sueño despertaban
oyéndole cantar al ruiseñor.
Aquellas que acabaron tropezando
con los pies de un Amor que ya sin ganas
le puso a nuestros besos un bozal.
Aquellas que acabaron decorando
la mesa de algún cuarto sin ventanas
metidas en un frasco de cristal.
MATAR A CUPIDO
¿ES cierto que ha venido
promiscuo de intenciones el Amor,
pidiendo por favor
que maten a Cupido?
- ¡Cogerlo! cuando esté desprevenido,
que pruebe de su propia medicina,
matar al que asesina
rompiendo corazones.
Caínes de Cupido las traiciones
del odio y la rutina.
LA HISTORIA NO TE OLVIDA COMPAÑERO
EN este invierno frío y duradero
de gripes y catarros mal curados,
de sueños imperfectos de pasados,
de besos que no riman tus “te quiero”.
En este invierno tan de invernadero
ausente de Nerudas y Machados,
de todos son las voces que han gritado:
“¡la Historia no te olvida compañero!”.
Enfermas ilusiones concebidas
a golpes que oxidados dictadores
nos dieron de un futuro en subjuntivo.
El tiempo cicatriza las heridas,
la Vida memoriza sus errores
y Salvador Allende sigue vivo.
DONDE ESTÁN LOS POETAS
AHORA que el Amor es transparente
y el miedo se refleja en los espejos,
ahora que se cobran los consejos
y el odio es el más fiel de mis clientes.
Ahora que olvidamos los errores
y el sueño nos despierta pesadillas
ahora que la vida se maquilla
y huelen a sudor todas las flores.
Por qué se han escondido los poetas
ahora que el Amor más necesita
de versos que se inventen los “te quiero”.
El hombre siempre ha sido marioneta
del beso que de Amor la princesita
al príncipe convierte en prisionero.
VIVIENDO COMO VIVO
VIVIENDO como vivo en este gueto
de artistas y poetas de salón
igual le meto mano a una canción
que corto las orejas de un soneto.
Bebiendo como bebo del delito
de no seguir patrón, normas ni leyes,
igual pierdo la grande con tres reyes
que gano veinte a pares con dos pitos.
Invéntense ridículas razones
para esta despedida tan urgente;
a veces la ilusión no es suficiente
para que coman tantos corazones.
Yo solo quise ser por un momento
“Quijote” de los mundos que me invento.
A JOSÉ TOMÁS
EN deuda están contigo los poetas,
las musas, el silencio, los cobardes,
la Muerte a la que citas cada tarde
poniendo el corazón en la muleta.
En deuda están contigo “los del Siete”,
la mano izquierda, el temple, los puristas,
tu triunfo es el saber que eres artista
pues has resucitado a Manolete.
Te fuiste deshojando calabazas
de ausencias que prendidas de alfileres
volvieron a inventar la Primavera.
Esconde tanta magia tu chistera
que Dios deja pendientes sus quehaceres
por verte torear en cada plaza.
************************************************
SELECCIÓN DE POEMAS POSTPOÉTICOS
POR CECILIO OLIVERO MUÑOZ
(APROPIACIÓN INDEBIDA)
SOMIATRUITES
¡Qué a gusto estaba siendo niño!
Era feliz con cuatro coches en miniatura,
soñaba, jugaba, reía y lloraba
¿Por qué me cuesta tanto llorar ahora?
[Hi ha una escola perduda al mig del Montseny
[I can ‘t get no satisfaction, I can ‘t get no satisfaction]
(…) (¿?)(…)
Y tenían razón a veces, aunque por el momento,
yo en una sola sentadilla había matado
a dos pájaras de un sólo tiro.
Y me quedé muy satisfecho. Muy satisfecho.
Por Cecilio Olivero Muñoz
LOS ASTROS SON CIEGOS
El horóscopo sólo es favorable
en esas vísperas de aniversarios fríos,
yo soy Tauro, tú eres Piscis,
él es Géminis y ella Capricornio,
y los cuatro nos enfriamos la cena mutuamente.
Mi ombligo es el centro de mi alma
y ese lunar invisible en mi entrecejo
es mi equilibrio arrodillado,
tus senos son dos planetas que suspiran
y tus labios mojados satélites perdidos.
El agua se multiplica en agua,
yo soy agua, tú eres agua;
estanque mágico en la noche vemos.
Sombra visceral de tu mirada,
frágil tacto te busca, ceguera sabia es la pasión.
Tupper-Ware de plástico
en tu cocina, mundo conservado
al vacío. Vacío en un nano-espacio.
¿Se pudre el ser sin gravedad?
¿Existe otro universo detrás de tus ojos?
¿Porqué tu alegría es levedad?
Precio soterrado el que yo pago,
burla de ácido y azufre del ser dañino.
Sólo los astros son ciegos aquí,
donde se suma el resto con la traba.
Me gusta el orbe que sostienes
porque parece hecho por lágrimas,
mira si es terco el puente de mis ojos
que miro y no veo y prefiero ser astro.
Los astros son ciegos a jornada completa,
quizá me salve el suelo del tropiezo de verte.
Pero nada me salva porque todo es breve.
Por Cecilio Olivero Muñoz
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SELECCIÓN DE POEMAS
POR FRANCISCO JESÚS MUÑOZ SOLER
MI PATRIA VERDE EDÉN DE BRISAS PERFUMADAS
“Doquier los oiga esta tierra
De juventud coronada,
Y a la que el sol de los trópicos
Con rayos de amor abrasa:”.
GERTRUDIS G. AVELLANEDA
“¡Cuántas veces la estrella matutina
Alumbró con fulgores argentados,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
“Del horizonte hasta el confín difuso
La onda marina sollozando rueda”.
JULIÁN DEL CASAL
Mi patria verde edén de brisas perfumadas
de sonoros arroyos y radiantes luces
natural hermosura que los espíritus traspasa
con savias de armoniosa fragancia,
lumínica estrella en el azul de los trópicos
de penetrantes destellos de amor que abrasa.
¡Cuánta resplandeciente belleza en su mirada!
empalidecida por voraces fragores
germen de turbias y envilecidas codicias
provocadoras de lágrimas argentadas
amargas ondas de horizonte difuso
que abraza con mares de desesperanzas.
JUBILOSO ENTUSIASMO LIBERA MI PECHO
“Gracias a Dios que al fin con entereza
Rompe Cuba el dogal que la oprimía
Y altiva y libre yergue su cabeza”.
JOSÉ MARTÍ
Jubiloso entusiasmo libera mi pecho
a sones de gritos de esperanzas
diamantinos destellos de luz de gracia
de un pueblo alzado noble y bravo,
que al fin se desprendió de las garras
que le mantenía herido y esclavo
oprimido sin la luz de los sueños
que nutre la esencia del alma
fulgor de sonoras y dignas miradas
libres de infame dolor cautivo
hijo de soberano derecho impuro
extraviado por la luz de Yara.
ALUMBRADOS POR LUMÍNICOS Y LIBERADORES RAYOS
“Cuando agitas tu cendal/ -sueño eterno de Martítal
emoción siento en mí,/ que indago al celeste velo
si en ti se prolonga el cielo/ o el cielo surge de ti…!”.
AGUSTIN ACOSTA
“Al volver de distante ribera
con el alma enlutada y sombría
afanoso busqué mi bandera
¡Y otra he visto además de la mía!”.
BONIFACIO BYRNE
Alumbrados por lumínicos y liberadores rayos
llegaron los días en que la ensoñación criolla
dejó de ser magnánima quimera
su bandera ondeó en el azul de su cielo
símbolo de intrínseco magma de mixtura
de forjadoras centurias de anhelos.
Argentados días de sombríos cielos
de acorazados lazos en las bahías
que envilecen el cendal de la cubanía
ondear cautivo de incipiente libertad
oprobio de arrogancia y opresión
experto dogal de alevoso imperio.
********************************************
TESTIGO MUDO ES EL VIENTO
A Juan A. Herrero Díez
Testigo mudo es el viento de rimar bravo este verso
pues redimir quieta a esta voluntad quisiera,
pues tengo un lado oscuro, respiro de algo perverso,
camina conmigo una voz, se me levanta adentro una fiera,
[(Discrepo) con el hombre que siempre (me abandona)
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
mi soliloquio es plática con este (falso) amigo
que (te) enseñó el secreto de la (misantropía).]
La soledad es un espejo donde tú copias y pegas,
copio y después pego al ritmo de vacío y delirio,
cuando en el Messenger distante soledad agregas
esperas una nada que acecha fría con Narciso y Porfirio.
Fríos saben el porqué de tus acopios y de tus pegas,
resabiados mequetrefes acuden a los improperios hechos cirio,
soy espectáculo, soy outsider, soy la verdad que niegas,
soy quien derrama su sed en un espejo contrito.
[Y al (fin), (si mal os pago); (os debo) cuanto he escrito.
A mi trabajo (falto), con mi dinero (me endeudo)
(la ruina) que me cubre y (el mundo) donde habito,
el pan que me (pertenece) y el lecho donde (soy solo yo).]
Entre corchetes versos del poeta Antonio Machado,
del poema “retrato”, estrofas 7 y 8, salvo en paréntesis y negrita.
Por Cecilio Olivero Muñoz
***********************************************
PIEL DEL NEÓFITO POETA
¿ Porqué será que no escribe el poeta?
Acaso la noche helada no le ha vuelto a ver.
Dime niño,
¿Dónde esta el poeta?
Dicen que se fue, para no volver,
Ya no quiso soñar…
Sus manos estaban frías,
Porque las nubes no se juntaban a conversar,
¡ Sí !,
Los sueños están en el aire,
Sólo hay que mirarlos sin molestar.
¿ Pero dime niño?
Si las palabras se escondieron,
Para no sentir el frío de sus manos
¡ No ¡
Ellas se embriagaron por su partida,
Y se fueron, para el mundo recorrer.
¿ Dime?, si es que no escribirá el poeta,
Porque alguien lastimo sus letras.
¡ Sí ¡
Parece que un Amado y experimentado poeta,
menosprecio los sueños y la letra del
Neófito poeta.
¡ Niño ¡
La poesía no ha muerto,
Seguirá siempre viva
Respetando los sueños
De quien escriba.
Ven niño poeta,
Sigue escribiendo a la luna,
Aunque sus versos sean amargos
No desprecies a ninguna.
¿ Dime niño,
Quien es el dueño de la poesía y la letra?
Sin el sueño de los amantes,
La poesía no existiera.
Para que las noches no sean eternas,
Debo escribir lo que el alma ordena.
Creyendo que la poesía descansa en los sueños
De las personas nobles y buenas.
Luis Chinchilla Elizondo 08/09/2009
Grecia, Alajuela, Costa Rica
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DOS CANCIONES, DOS SOLEDADES
Ahora los sábados en vez de divertirme,
nos aburrimos.
Rafael Sarmentero
El otro día veíamos la tele juntos:
hacía calor, el ventanal estaba abierto.
Vimos un anuncio muy gracioso
y tú reíste enajenada, reíste forzosamente,
me dio miedo escuchar tu risa.
(Risa sufriente entre alegría fingida
y sorbo de una vida insatisfecha).
Pasó ese rato, gracias a una música.
Sonaba en el piso de al lado… era Chavela Vargas,
[Anteanoche fui a tu casa,
tres golpes le di al candado,
tú no sirves para amores
tienes el sueño pesado.]
(…) (¿?) (…)
[Ay, Sandunga, Sandunga
Mamá por Dios,
Sandunga no seas ingrata,
Ay Mamá de mi corazón.]
(…) (¿?) (…)
[Mosquito no mortifiques
con tus cantos mal sonantes
si me cantas no me piques,
si me picas no me cantes.]
(…) (¿?) (…)
[Ay, Sandunga, Sandunga
Mamá por Dios,
Sandunga no seas ingrata,
Ay Mamá de mi corazón.]
(…) (¿?) (…)
Después todo era silencio
y se diluyó el hielo en nuestros vasos,
hielo frío en el que tropezamos,
hielo donde los dos resbalamos.
Cuando la luna no es luna
nosotros, rabiosos perros nos azuzamos,
cuando el sol es solo sol
otro día, en los claroscuros buscamos.
Seguíamos viendo la tele
y la música sonaba insinuante,
palabras son solo palabras,
aunque sentimientos no duelen de balde.
Sonó otra canción de Chavela
y nadie hubo ya aquí, más nadie:
[Ponme la mano aquí Macorina,
ponme la mano aquí…
Tus pies dejaban la estera
y se escapaba tu saya
buscando la guardarraya
que al ver tu talle tan fino;
las cañas azucareras
se echaban por el camino
para que tú las molieras
como si fueras molino.
Ponme la mano aquí, Macorina,
ponme la mano aquí…
Tus senos, carne de anón,
tu boca una bendición
de guanábana madura,
y era tu fina cintura
la misma que aquel danzón.
Ponme la mano aquí, Macorina,
ponme la mano aquí…]
(…) (¿?) (…)
Yo me pregunto a menudo,
me suelo preguntar tantas cosas…
Me insinúo luego me desdigo,
me contradigo arrancándome
las costras.]
Me suelo decir que cambiarás,
que eres un dulce demonio y un ángel amargo,
me suelo engañar tantas veces
y más que me he de engañar.
Busco aquella canción,
aquella que nos hace pájaros,
ninguna nos hace pájaros
por que nuestra verdad no es canción.
Por Cecilio Olivero Muñoz
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SELECCIÓN DE POEMAS
POR AMADO STORNI (Jaime Fernández)
EN UN FRASCO DE CRISTAL
DONDE fueron los pétalos en flor
que al bosque de hermosura perfumaban,
aquellos que de Amor se deshojaban
pidiéndole respuestas al Amor.
Donde fueron las bolas de alcanfor
que del bosque el aroma conservaban,
aquellas que del sueño despertaban
oyéndole cantar al ruiseñor.
Aquellas que acabaron tropezando
con los pies de un Amor que ya sin ganas
le puso a nuestros besos un bozal.
Aquellas que acabaron decorando
la mesa de algún cuarto sin ventanas
metidas en un frasco de cristal.
MATAR A CUPIDO
¿ES cierto que ha venido
promiscuo de intenciones el Amor,
pidiendo por favor
que maten a Cupido?
- ¡Cogerlo! cuando esté desprevenido,
que pruebe de su propia medicina,
matar al que asesina
rompiendo corazones.
Caínes de Cupido las traiciones
del odio y la rutina.
LA HISTORIA NO TE OLVIDA COMPAÑERO
EN este invierno frío y duradero
de gripes y catarros mal curados,
de sueños imperfectos de pasados,
de besos que no riman tus “te quiero”.
En este invierno tan de invernadero
ausente de Nerudas y Machados,
de todos son las voces que han gritado:
“¡la Historia no te olvida compañero!”.
Enfermas ilusiones concebidas
a golpes que oxidados dictadores
nos dieron de un futuro en subjuntivo.
El tiempo cicatriza las heridas,
la Vida memoriza sus errores
y Salvador Allende sigue vivo.
DONDE ESTÁN LOS POETAS
AHORA que el Amor es transparente
y el miedo se refleja en los espejos,
ahora que se cobran los consejos
y el odio es el más fiel de mis clientes.
Ahora que olvidamos los errores
y el sueño nos despierta pesadillas
ahora que la vida se maquilla
y huelen a sudor todas las flores.
Por qué se han escondido los poetas
ahora que el Amor más necesita
de versos que se inventen los “te quiero”.
El hombre siempre ha sido marioneta
del beso que de Amor la princesita
al príncipe convierte en prisionero.
VIVIENDO COMO VIVO
VIVIENDO como vivo en este gueto
de artistas y poetas de salón
igual le meto mano a una canción
que corto las orejas de un soneto.
Bebiendo como bebo del delito
de no seguir patrón, normas ni leyes,
igual pierdo la grande con tres reyes
que gano veinte a pares con dos pitos.
Invéntense ridículas razones
para esta despedida tan urgente;
a veces la ilusión no es suficiente
para que coman tantos corazones.
Yo solo quise ser por un momento
“Quijote” de los mundos que me invento.
A JOSÉ TOMÁS
EN deuda están contigo los poetas,
las musas, el silencio, los cobardes,
la Muerte a la que citas cada tarde
poniendo el corazón en la muleta.
En deuda están contigo “los del Siete”,
la mano izquierda, el temple, los puristas,
tu triunfo es el saber que eres artista
pues has resucitado a Manolete.
Te fuiste deshojando calabazas
de ausencias que prendidas de alfileres
volvieron a inventar la Primavera.
Esconde tanta magia tu chistera
que Dios deja pendientes sus quehaceres
por verte torear en cada plaza.
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SELECCIÓN DE POEMAS POSTPOÉTICOS
POR CECILIO OLIVERO MUÑOZ
(APROPIACIÓN INDEBIDA)
SOMIATRUITES
¡Qué a gusto estaba siendo niño!
Era feliz con cuatro coches en miniatura,
soñaba, jugaba, reía y lloraba
¿Por qué me cuesta tanto llorar ahora?
[Hi ha una escola perduda al mig del Montseny
On només hi estudien els nens que somien amb truites
És l’escola dels somiatruites
On només hi estudien els nens que somien amb truites.]
Cuando era niño sentía brotar los colores vivos como la carne
de una espesura de imaginación y disparate.
[I el Joan que somiava que el seu llit tenia ales
de una espesura de imaginación y disparate.
[I el Joan que somiava que el seu llit tenia ales
I a mitjanit despegava i volava, volava i volava.
I la Lídia que somiava que el seu nóvio era un llop
I es passaven les nits senceres udolant sota la lluna plena
Au, au, au i auuuuuuuuuuuuuuuuuu]
La niñez es la patria del hombre, decía un poeta,
yo digo que es lo único que nos queda de verdad puro.
Los niños del mundo son el futuro de nuestros sueños,
las flores distantes nos hacen parecer tan serios…
militar en la infancia es dar otra oportunidad a la esperanza.
La niñez es la patria del hombre, decía un poeta,
yo digo que es lo único que nos queda de verdad puro.
Los niños del mundo son el futuro de nuestros sueños,
las flores distantes nos hacen parecer tan serios…
militar en la infancia es dar otra oportunidad a la esperanza.
[I la Fina que somiava que respirava sota de l’aigua
I mai s’ofegava i es feia unes arracades amb perles marines
¡Ah! i a més i a més era íntima dels dofins i els taurons i
les gambes.]
[I la Marta que somiava que la terra era quadrada
I se n’anava a passar les vacances a una altra galàxia.
I el Fidel que somiava que li fotia una pedrada al reid’Espanya.]
El poeta es un niño responsable de lo que dice,
yo juego y juego uniendo palabras con otras palabras,
me aparto de lo retóricamente premeditado,
de la redundante verdad que duele al lector futuro,
busco tesoros sonoros en las planicies del sueño,
me hago novio de mil verdades que mueren suspirando
por mi derrota de papel manchado.
El poeta es un niño responsable de lo que dice,
yo juego y juego uniendo palabras con otras palabras,
me aparto de lo retóricamente premeditado,
de la redundante verdad que duele al lector futuro,
busco tesoros sonoros en las planicies del sueño,
me hago novio de mil verdades que mueren suspirando
por mi derrota de papel manchado.
[I el Gerard que somiava que era un gat
Que somiava que era en Gerard que somiava
I la Joana somiava que el seu pare mai la pegava
I la Roser que somiava que la mare mai la renyava
I la Cristina que se n’anava xino-xano a la Xina
I parlava xinès de la Xina :
Xino xao, xao xao ping, xano xino, xino xano]
Así soy niño siendo poeta, me acuerdo de Platero,
me acuerdo de un lucero en tus ojos mojados.
Cien jazmines adolescentes muerden con sus dientes de leche
la tierna parábola que nos hace buenos, por que somos breves,
más breves que un suspiro y más mínimos que una mota de polvo. .
Así soy niño siendo poeta, me acuerdo de Platero,
me acuerdo de un lucero en tus ojos mojados.
Cien jazmines adolescentes muerden con sus dientes de leche
la tierna parábola que nos hace buenos, por que somos breves,
más breves que un suspiro y más mínimos que una mota de polvo. .
[I l’Albert que somiava, somiava, somiava i somiava
I de tant que somiava mai es despertava
I a l’escola és clar mai s’hi presentava
Però la senyoreta mai li posava una falta i sempre
l’aprovava]
Sueño ser creador de mentiras pequeñas, breves como un beso,
sueño la verdad colgada patas arriba, un mundo al revés,
patria eterna del poeta, (niñez)es acaramelado silencio,
nadie pide responsabilidad a un niño, la razón pone trabas
a la infancia.
[I és que l’Albert estudiar no estudiava
Sueño ser creador de mentiras pequeñas, breves como un beso,
sueño la verdad colgada patas arriba, un mundo al revés,
patria eterna del poeta, (niñez)es acaramelado silencio,
nadie pide responsabilidad a un niño, la razón pone trabas
a la infancia.
[I és que l’Albert estudiar no estudiava
Però somniar carai si somiava
Carai quina senyoreta que simpàtica que era
I somiava que era una marreca que somiava
que cantava com una gitaneta a les nits de lluna :
ole, ole, ole….]
Con su manita dijo Adiós, INFANCIA
te echo tanto de menos… ¿Cecilio? ¿Eres Tú?
Despierta…despierta… NO QUIERO.
[Hi ha una escola perduda al mig del Montseny
Con su manita dijo Adiós, INFANCIA
te echo tanto de menos… ¿Cecilio? ¿Eres Tú?
Despierta…despierta… NO QUIERO.
[Hi ha una escola perduda al mig del Montseny
On només hi estudien els nens que somien amb truites
És l’escola dels somiatruites.]
Los sueños llevan mi nombre en sus labios de esponja y peluche,
quiero imitar a la sombra de lo que fuicon la única manera que de veras me queda,
ese niño es mi refugio caliente, es placenta y es volteleta,
es sorpresa al amanecer y es alegría efervescente
como una burbuja que se multiplica y se preña
de la única alegría que la inocencia custodia.
[I el Ramon que somiava coses tan estranyes
Los sueños llevan mi nombre en sus labios de esponja y peluche,
quiero imitar a la sombra de lo que fuicon la única manera que de veras me queda,
ese niño es mi refugio caliente, es placenta y es volteleta,
es sorpresa al amanecer y es alegría efervescente
como una burbuja que se multiplica y se preña
de la única alegría que la inocencia custodia.
[I el Ramon que somiava coses tan estranyes
Que és impossible explicar-les
I en fi sobre les coses que somiava la Laura
És millor no saber-les.
I és que hasta el conserge pintava escoles sense muralles,
ni classes,Ni reixes, ni mestres, ni tonteries d’aquestes,
Amb finestres obertes per on feien carreres
els somnis dels nens i les nenes
I mentrestant la Fina nedava amb sirenes
Gluglgugluuuuu……..]
Buenas noches Mamá…Hasta mañana…Te quiero mucho.
Te querré siempre.
DURMIENDO CON LA TELEVISIÓN
ENCENDIDA
[Buenas noches, comenzamos en Informativos
Telecinco y empezamos con una noticia abrumadora]
¡Será perra mi suerte! ¡Mi crisis! ¡Mi desgana!
[...Atentado multitudinario en Irak…]
Cuánta sangría en el Telediario de la noche, ¡carajo!
VOZ DE MI MUJER: CEEEECIIIII, ¡¡¡¡acuéstate en el cuarto!!!!
Me relamo la barriga con gran dosis de eufemismo.
[…y ahora en el apartado cultural
vamos a dar la gran noticia de la presentación de un libro…]
¿Qué libro? Mi libro, mi letra k, mi almohada está mojada.
[…es el libro de Agustín Fernández Mallo, Nocilla Lab,
es todo un acontecimiento literario, es, lo llaman,
alter-pop, zapping-literario, postmodernismo tardío, bla, bla, bla…]
¡Qué listos son esos tíos! Saben inglés y catalán.
Yo quiero ser de ellos. Soy cero en to’ el medio.
[…es la nueva generación Nocilla…]
Eso, eso, Nocilla, leche, bacalao, avellanas, y xucla.
Son listos estos cabrones, más que el Papa.
El Papa viste de verde y lleva zapatos de Aladino.
[…el arzobispo se entrevistó con el Santo Pontífice…]
Quiero una merendilla de crema catalana para todos,
¡INVITO YO!
[…es la víctima 48 en lo que va de año…]
Erica, no quiero desayuno, yo quiero merendar.
[…los llevaron a declarar a la Audiencia Nacional
donde el juez Garzón les tomará declaración…]
Han matao a un gato por llevar calcetines rojos.
Yo no quiero llevar chaleco, ni bufanda detrás del agua.
ERICAAAAAA, la almohada ¿Adónde está mojada?
[…buenas noches a todos, comienza Sálvame Deluxe,
que tiene nombre de puti-club…]
El dictador ese es manco y tiene cagalera azul.
VOZ DE MI MUJER: CECIIIII, TIRA PA’ LA CAMA YA
[…yo por mi hija, matooooooo…]
¿Quién grita tan hueco? parece una ristra de ajos
colgada desde la cocina a la alcoba.
Soledad te estás poniendo, corre que se afloja.
[…Paquirrin dicen las malas lenguas
que tiene novia y es de Sevilla…]
Dile a esa que se calle, que el Farruquito es buen chaval.
VOZ DE MI MUJER: CEEEECIIII, ANDA A LA CAMA, TÍO.
Ya voy, ya voy…y se fue.
Buenas noches Mamá…Hasta mañana…Te quiero mucho.
Te querré siempre.
DURMIENDO CON LA TELEVISIÓN
ENCENDIDA
[Buenas noches, comenzamos en Informativos
Telecinco y empezamos con una noticia abrumadora]
¡Será perra mi suerte! ¡Mi crisis! ¡Mi desgana!
[...Atentado multitudinario en Irak…]
Cuánta sangría en el Telediario de la noche, ¡carajo!
VOZ DE MI MUJER: CEEEECIIIII, ¡¡¡¡acuéstate en el cuarto!!!!
Me relamo la barriga con gran dosis de eufemismo.
[…y ahora en el apartado cultural
vamos a dar la gran noticia de la presentación de un libro…]
¿Qué libro? Mi libro, mi letra k, mi almohada está mojada.
[…es el libro de Agustín Fernández Mallo, Nocilla Lab,
es todo un acontecimiento literario, es, lo llaman,
alter-pop, zapping-literario, postmodernismo tardío, bla, bla, bla…]
¡Qué listos son esos tíos! Saben inglés y catalán.
Yo quiero ser de ellos. Soy cero en to’ el medio.
[…es la nueva generación Nocilla…]
Eso, eso, Nocilla, leche, bacalao, avellanas, y xucla.
Son listos estos cabrones, más que el Papa.
El Papa viste de verde y lleva zapatos de Aladino.
[…el arzobispo se entrevistó con el Santo Pontífice…]
Quiero una merendilla de crema catalana para todos,
¡INVITO YO!
[…es la víctima 48 en lo que va de año…]
Erica, no quiero desayuno, yo quiero merendar.
[…los llevaron a declarar a la Audiencia Nacional
donde el juez Garzón les tomará declaración…]
Han matao a un gato por llevar calcetines rojos.
Yo no quiero llevar chaleco, ni bufanda detrás del agua.
ERICAAAAAA, la almohada ¿Adónde está mojada?
[…buenas noches a todos, comienza Sálvame Deluxe,
que tiene nombre de puti-club…]
El dictador ese es manco y tiene cagalera azul.
VOZ DE MI MUJER: CECIIIII, TIRA PA’ LA CAMA YA
[…yo por mi hija, matooooooo…]
¿Quién grita tan hueco? parece una ristra de ajos
colgada desde la cocina a la alcoba.
Soledad te estás poniendo, corre que se afloja.
[…Paquirrin dicen las malas lenguas
que tiene novia y es de Sevilla…]
Dile a esa que se calle, que el Farruquito es buen chaval.
VOZ DE MI MUJER: CEEEECIIII, ANDA A LA CAMA, TÍO.
Ya voy, ya voy…y se fue.
(Continuará)
VÍA MUERTA
(Apropiacionismo)
A Josep Moya, único testigo
de mi vía muerta.
[Rossinyol que vas a França, Rossinyol,
encomana-me a la Mare, Rossinyol,
amb el meu pare i a la mare, Rossinyol,
d’un vell foscatge, Rossinyol, d’un vol.]
Allí donde muere la vía
empieza un arduo camino a pie,
allí donde se amontona una colina de suspiros
existe toda una plegaria que comienza,
allí donde el fin es un lamento
existe una esperanza ya vencida,
allí donde la derrota empieza a respirar
suspira un alma por todo aquello que ha sido.
[Rossinyol que vas a França, Rossinyol,
encomana-me a la mare Rossinyol,
amb el meu pare i amb la mare, Rossinyol,
d’un vell foscatge, Rossinyol, d’un vol,
Encomana-me a la Mare Rossinyol
amb meu pare no pas gaire, Rossinyol,
d’un vell foscatge Rossinyol, d’un vol.]
Todo allí es una culpa que se redime de negra,
todo es muerte y palabra agonizante,
nada se olvida si no termina luego
la causa que lo hizo antes realidad,
por que un corazón roto es eso,
un pobre corazón ya roto.
La vida sustrae de lo imposible
a todo aquello que fue posible antaño,
se quisiera retroceder un suspiro
después del largo sollozo del resoplar,
la vida es un parto en cada cuneta
donde existe una carretera que va,
la vida es una vía muerta,
consecuencia de un camino vacío.
[amb el meu pare no pas gaire, Rossinyol,
encomana-me a la Mare, Rossinyol,
d’un vell foscatge Rossinyol, d’un vol.]
La vida es una penumbra distinta en cada
hora que nace y se desvanece
y todo camino concluye en uno mismo.
Todo lugar donde se sufre es un paso atrás,
es un camino cerrado y un amargo retroceso,
es olvido que abre los ojos
en la antesala del interior.
[Rossinyol, que vas a França, Rossinyol,
encomana-me a la Mare, Rossinyol,
Encomana-me a la Mare i al meu Pare
Rossinyol, d’un vell foscatge , Rossinyol, d’un vol.]
Entre corchetes: canción popular catalana,
versionada por Ovidi Montllor en la película “La fuga de Segovia”, Dir: Imanol Uribe.
MUCHA FÍSICA Y MUCHA QUÍMICA
Para todo existe un límite agazapado en la niebla
y una sombra tras las apariencias en el aire.
Nunca un miedo a una fórmula médica se aproximó tanto a tu vida de mujer mecánica,
quizá fuera por que tratar con la química es lo mismo
que follarte con una camisa repleta de alfileres.
Cada suspiro un alfiler, cada vacío un agobio,
cada agonía un accidente, cada mentira una causalidad.
Miligramo a miligramo, micra por micra,
lejanía y desesperanza, precaria salud frente a la enfermedad.
Mi enfermedad: principio activo de la violencia y de la insolencia.
Morbo insano contra un rumor escondido bajo la alfombra.
El efecto placebo es jugar a la gallina ciega,
es dar una volteleta con los ojos tapados.
Nuestra frontera: [lactosa monohidrato, almidón de maíz,
celulosa microcristalina, estearato magnésico, sílice anhidra coloidal, laurel sulfato sódico, hipromelosa, dióxido de titanio, propilenglicol, talco, amarillo-naranja aluminium lake y amarillo de quinolina.]
Mi respiración es una puesta de sol que se destruye sola.
Mi voluntad es un pestañeo morado de súbita muerte.
Nuestra realidad: [lactosa monohidrato, povidona,
hidrógeno fosfato de calcio dihidrato, celulosa microcristalina,
almidón glicolato de sodio Tipo A, estearato de magnesio,
hipromelosa, macrogol 400, dióxido de titanio.]
Nuestra mañana suda química, se lamenta y es depresiva.
Aunque te quiero con la violencia del monóxido de carbono.
Mi locura es una profunda verdad de outsider entre Nicotina y Alquitrán.
Tú, mientras, te consuelas con la física de unos rayos catódicos.
CRÓNICA NEGRA
DEL GRAN HERMANO XIII
Vamos todos a ver el escaparate repulsivo
del raiting vencedor arropados en el filo frío del cuchillo
en el horario masivo de media noche de gala.
Veamos el espectáculo inofensivo
de ver a la presentadora del reality show en pleno ejercicio
de una moral pachorra y viejarrona
resumida en unas breves notas de petulante prepotencia.
Todos verán el edredoning mascachapas
de la puta de España con el machito musculado
que se envalentona solamente cuando va borracho.
Siéntense y vean la burda mentira de la realidad estupefacta.
Acomódense sin hacer zapping
y vean como los viciosos productores televisivos
usan a la juventud,
con la varita mágica de la ley del embudo,
como si fuesen monigotes de trapo que golpear como a un saco.
Apresúrense a ver la tórrida escena de la chabacana
del extrarradio pelear con la mentira del mundo
en una ordinaria riña de verduleras pregonando carencias.
No se asombren de nada.
Esto es el pan de cada día.
El Amén es una escalera de luz
que buscan los chicos deseosos de fama efímera y rentable
desnudando su alma si fuere preciso,
perdiendo la dignidad si se lo piden, humillándose si encarta.
Cuando junten los cuatro duros para montar un pub donde
las chiquillas se abran de piernas y los afortunados sean alcurnia,
de nobleza de bambolla y ralea con aire de grandeza,
se impartirá la lección magistral y elitista de la estrategia
inteligente de brincar como un mono.
Vean y disfruten del orgasmo hecho sueño de oropel
con que engañan a los niños tontos y torpes.
¡ATENCIÓN, ATENCIÓN!
Conectamos en directo con la casa:
¡Se ha producido un subidón de audiencia!
Y es que el muchacho musculado se le ha ido la olla
y ha lanzado un aparato conectado a la electricidad al jacuzzi
lleno de agua y espuma de jabón
donde estaban sumergidos varios concursantes del programa.
¡Han quedado totalmente achicharrados!
¡Señoras y señores!
¡Qué buen invento el de la vida en directo!
LO QUE LA VERDAD ESCONDE
A Milicxsa, con cariño.
Si sabemos que la maldad
se vuelve en nuestra contra,
nos da la espalda
y vuelve el malicioso deseo
como un boomerang ciego de sed.
Si sabemos que lo bueno
crece de dicha y el rincón oscuro
es sol
porque la bondad es mañana
de lucidez y de esperanza.
Si sabemos que lo malo
nos destruye y nos hace daño,
si sabemos que lo bueno
es paz, es alegría, es sentimiento,
si encontramos la verdad
en cada suspiro que brota,
si buscamos allí dónde esté.
Hallaremos verdad
en los sueños, que en los cuales,
no creemos.
DESNUDO ES MEJOR
Me crié entre la España Cañí de mi abuelo materno
y la beatería autocomplaciente de mi abuela paterna,
mi padre era trabajador (emigrante andaluz) en una fábrica,
mi madre: Ídem de Ídem; yo:
me eduqué con la televisión todo el día encendida,
mi hermano mayor (imaginario): era una mezcla
entre “El Torete”, Sid Vicious y Espinete,
mi hermano menor (verdadero): es un ejemplo
que me da vergüenza seguir, por aquello de ser menor que yo
y más responsable que yo.
Toda mi infancia ha sido una ficción amplificada.
Una ficción fantasiosa inventada por mí mismo.
Mi empanada mental: [¡Dale caña Torete!
¡Vaca, yo contigo no tengo zuzto!
…Gitanos de piel morena con sus mujeres de seda,
danzan sus cuerpos esbeltos alrededor de una hoguera…]
Veía películas sobre delincuencia juvenil,
mi música era una mezcla de Tony el Gitano
e Iron Maiden, de los Chichos y AC/DC,
de los Chunguitos y Obús, de Camarón y Barón Rojo.
He cometido faltas terribles, he odiado por amor,
pero en realidad he sido un inocentón,
aunque la vida me ha hecho desconfiado,
pero yo, prefiero culpar a la sociedad y a la naturaleza.
Mi madre decía:-Vas con malas compañías-
quizá razón tuviera, pero yo era quien elegía.
(Por si existen dudas:)
Mis padres me dieron buena educación,
colegios de pago, me acompañaron desde párvulos
hasta 8º de E.G.B en el trayecto de casa a la escuela,
y del colegio a casa, y pacientes esperaban en la puerta.
(Siento dolor recordándolo.)
De muy temprano comprendí que los estudios
no eran lo mío. Malas calificaciones.
Comencé a fumar. Las drogas vinieron más tarde.
También vinieron los líos, los juicios, los encierros,
las palizas, las borracheras, la pérdida de amistades,
locura transitoria, y después, enfermedad mental.
Luego, ya mayor, quise enmendarme, como decía mi padre.
Mis compañeros del colegio, unos acabaron abogados,
otros informáticos, otros banqueros,
y yo acabé siendo un pensionista, osease, un parásito,
un mero parásito social, un paria, escoria.
Mis compañeros de fechorías, unos acabaron presos,
otros presos de sí mismos, otros en el cementerio.
Me apunté a un curso de fotografía,
me saqué el carné de conducir, quería enmendarme.
Podría hacerme pasar (por un tiempo fue así)
por un exdelincuente totalmente reinsertado
en una sociedad que marginaba tan sólo escuchándote hablar.
Nadie, si me viera por la calle o hablara conmigo
diría que ahora escribo poemas, veo programas
de televisión sobre literatura, compro y leo
muchos libros; me he metido tanto en mi papel,
en mi papel de poeta, de amante de las letras,
de amante de la poesía, que ahora no sé salir de él.
Me he fabricado un mundo para mí sólo.
Paso los días en mi jaula de oro, en mi urna de cristal.
Sigo haciendo las mismas cosas que de niño,
antes jugaba con coches en miniatura,
ahora juego con las palabras.
Miento mucho, cada vez que escribo miento en algo,
aunque muchas veces digo verdades desnudas.
Ahora no sabría vivir sin la poesía.
Me miro en el espejo y veo a un niño-poeta
que reflexiona acerca de cosas de perdedor-viejo.
Esta dicotomía no es inventada, es una realidad.
Mi vida se rige entre esta dicotomía y entre lo que me invento.
Veo las cicatrices del tiempo y hago inventario
de las cosas ya pasadas y guardo distancia, miedo y recelo.
He vivido demasiado deprisa,
aunque tengo la ilusión de un niño en vísperas de Reyes.
Ese niño al que ahora conozco,
tanto, que quisiera asesinarlo para después echarlo de menos.
La inocencia es peligrosa, es un atentado contra la humanidad.
Hay gente que dice: -me encanta la inocencia-
-qué bonita es la inocencia de los niños-
Hay niños inocentes pero la mayoría de ellos son crueles,
y siendo aún niños, tienen esa impura putrefacción que existe
en el planeta Tierra, en el Mundo, en los Hombres.
En mi adolescencia hice dos descubrimientos:
uno, que en mi infancia la gente me trasmitía falsedad positiva,
y el otro, que en mi adolescencia la gente me trasmitía
falsedad también, aunque en este caso era negativa.
El mundo está tan condicionado y tan sometido
que es falso, más bien parece irreal, irracional, es materia y nada.
Es dos mundos dentro de uno. El de las apariencias individuales
y el de la conciencia colectiva.
Por eso ahora soy dos personas,
soy lo que dejé en el camino y lo que me encontré en él.
He aprendido y también he desaprendido.
La falsedad positiva es sentirte querido, tener amigos, tener amores, tenerlo casi todo,
aunque es una ilusión en el aire que se esfuma,
que se evapora, se difumina, se gasifica,
y cuando se esfuma del todo, entonces es falsedad negativa
y ahí es cuando te sientes solo. Muy solo.
Y entonces te encuentras a ti mismo; eres tú pero lo desconocías
y te cuesta aceptar que tú eres ese,
y esa es la única y verdadera gran verdad.
La gente sólo te quiere en ese momento de inocencia
y falsedad positiva; cuando existe putrefacción
y falsedad negativa, ya no te quieren. No.
Te desechan, te usan y se cansan, se van a otra cosa.
Es sentirse mujer preñada y después abandonada,
es sentirse viejo, usado, manipulado, gastado.
Por eso nadie, o casi nadie, quiere a los viejos,
salvo cuando media el dinero.
Trato de buscar a ese Cecilio siendo aún un niño y decirle:
-Niño, vete a otra cosa, NIÑOOOOOO-
-A OTRA COSA, CARAJOOOOOOOOOO-
Y no me escucha, no me escucha, no me hace caso.
Entre corchetes: fragmentos de las películas
“Los últimos golpes del Torete”, Dir: José A. de la Loma,
y de “Yo, El Vaquilla”, Dir: José A. de la Loma. También
fragmento de canción de Los Chichos, Gitanos de piel morena.
VÍA MUERTA
(Apropiacionismo)
A Josep Moya, único testigo
de mi vía muerta.
[Rossinyol que vas a França, Rossinyol,
encomana-me a la Mare, Rossinyol,
amb el meu pare i a la mare, Rossinyol,
d’un vell foscatge, Rossinyol, d’un vol.]
Allí donde muere la vía
empieza un arduo camino a pie,
allí donde se amontona una colina de suspiros
existe toda una plegaria que comienza,
allí donde el fin es un lamento
existe una esperanza ya vencida,
allí donde la derrota empieza a respirar
suspira un alma por todo aquello que ha sido.
[Rossinyol que vas a França, Rossinyol,
encomana-me a la mare Rossinyol,
amb el meu pare i amb la mare, Rossinyol,
d’un vell foscatge, Rossinyol, d’un vol,
Encomana-me a la Mare Rossinyol
amb meu pare no pas gaire, Rossinyol,
d’un vell foscatge Rossinyol, d’un vol.]
Todo allí es una culpa que se redime de negra,
todo es muerte y palabra agonizante,
nada se olvida si no termina luego
la causa que lo hizo antes realidad,
por que un corazón roto es eso,
un pobre corazón ya roto.
La vida sustrae de lo imposible
a todo aquello que fue posible antaño,
se quisiera retroceder un suspiro
después del largo sollozo del resoplar,
la vida es un parto en cada cuneta
donde existe una carretera que va,
la vida es una vía muerta,
consecuencia de un camino vacío.
[amb el meu pare no pas gaire, Rossinyol,
encomana-me a la Mare, Rossinyol,
d’un vell foscatge Rossinyol, d’un vol.]
La vida es una penumbra distinta en cada
hora que nace y se desvanece
y todo camino concluye en uno mismo.
Todo lugar donde se sufre es un paso atrás,
es un camino cerrado y un amargo retroceso,
es olvido que abre los ojos
en la antesala del interior.
[Rossinyol, que vas a França, Rossinyol,
encomana-me a la Mare, Rossinyol,
Encomana-me a la Mare i al meu Pare
Rossinyol, d’un vell foscatge , Rossinyol, d’un vol.]
Entre corchetes: canción popular catalana,
versionada por Ovidi Montllor en la película “La fuga de Segovia”, Dir: Imanol Uribe.
MUCHA FÍSICA Y MUCHA QUÍMICA
Para todo existe un límite agazapado en la niebla
y una sombra tras las apariencias en el aire.
Nunca un miedo a una fórmula médica se aproximó tanto a tu vida de mujer mecánica,
quizá fuera por que tratar con la química es lo mismo
que follarte con una camisa repleta de alfileres.
Cada suspiro un alfiler, cada vacío un agobio,
cada agonía un accidente, cada mentira una causalidad.
Miligramo a miligramo, micra por micra,
lejanía y desesperanza, precaria salud frente a la enfermedad.
Mi enfermedad: principio activo de la violencia y de la insolencia.
Morbo insano contra un rumor escondido bajo la alfombra.
El efecto placebo es jugar a la gallina ciega,
es dar una volteleta con los ojos tapados.
Nuestra frontera: [lactosa monohidrato, almidón de maíz,
celulosa microcristalina, estearato magnésico, sílice anhidra coloidal, laurel sulfato sódico, hipromelosa, dióxido de titanio, propilenglicol, talco, amarillo-naranja aluminium lake y amarillo de quinolina.]
Mi respiración es una puesta de sol que se destruye sola.
Mi voluntad es un pestañeo morado de súbita muerte.
Nuestra realidad: [lactosa monohidrato, povidona,
hidrógeno fosfato de calcio dihidrato, celulosa microcristalina,
almidón glicolato de sodio Tipo A, estearato de magnesio,
hipromelosa, macrogol 400, dióxido de titanio.]
Nuestra mañana suda química, se lamenta y es depresiva.
Aunque te quiero con la violencia del monóxido de carbono.
Mi locura es una profunda verdad de outsider entre Nicotina y Alquitrán.
Tú, mientras, te consuelas con la física de unos rayos catódicos.
CRÓNICA NEGRA
DEL GRAN HERMANO XIII
Vamos todos a ver el escaparate repulsivo
del raiting vencedor arropados en el filo frío del cuchillo
en el horario masivo de media noche de gala.
Veamos el espectáculo inofensivo
de ver a la presentadora del reality show en pleno ejercicio
de una moral pachorra y viejarrona
resumida en unas breves notas de petulante prepotencia.
Todos verán el edredoning mascachapas
de la puta de España con el machito musculado
que se envalentona solamente cuando va borracho.
Siéntense y vean la burda mentira de la realidad estupefacta.
Acomódense sin hacer zapping
y vean como los viciosos productores televisivos
usan a la juventud,
con la varita mágica de la ley del embudo,
como si fuesen monigotes de trapo que golpear como a un saco.
Apresúrense a ver la tórrida escena de la chabacana
del extrarradio pelear con la mentira del mundo
en una ordinaria riña de verduleras pregonando carencias.
No se asombren de nada.
Esto es el pan de cada día.
El Amén es una escalera de luz
que buscan los chicos deseosos de fama efímera y rentable
desnudando su alma si fuere preciso,
perdiendo la dignidad si se lo piden, humillándose si encarta.
Cuando junten los cuatro duros para montar un pub donde
las chiquillas se abran de piernas y los afortunados sean alcurnia,
de nobleza de bambolla y ralea con aire de grandeza,
se impartirá la lección magistral y elitista de la estrategia
inteligente de brincar como un mono.
Vean y disfruten del orgasmo hecho sueño de oropel
con que engañan a los niños tontos y torpes.
¡ATENCIÓN, ATENCIÓN!
Conectamos en directo con la casa:
¡Se ha producido un subidón de audiencia!
Y es que el muchacho musculado se le ha ido la olla
y ha lanzado un aparato conectado a la electricidad al jacuzzi
lleno de agua y espuma de jabón
donde estaban sumergidos varios concursantes del programa.
¡Han quedado totalmente achicharrados!
¡Señoras y señores!
¡Qué buen invento el de la vida en directo!
LO QUE LA VERDAD ESCONDE
A Milicxsa, con cariño.
Si sabemos que la maldad
se vuelve en nuestra contra,
nos da la espalda
y vuelve el malicioso deseo
como un boomerang ciego de sed.
Si sabemos que lo bueno
crece de dicha y el rincón oscuro
es sol
porque la bondad es mañana
de lucidez y de esperanza.
Si sabemos que lo malo
nos destruye y nos hace daño,
si sabemos que lo bueno
es paz, es alegría, es sentimiento,
si encontramos la verdad
en cada suspiro que brota,
si buscamos allí dónde esté.
Hallaremos verdad
en los sueños, que en los cuales,
no creemos.
DESNUDO ES MEJOR
Me crié entre la España Cañí de mi abuelo materno
y la beatería autocomplaciente de mi abuela paterna,
mi padre era trabajador (emigrante andaluz) en una fábrica,
mi madre: Ídem de Ídem; yo:
me eduqué con la televisión todo el día encendida,
mi hermano mayor (imaginario): era una mezcla
entre “El Torete”, Sid Vicious y Espinete,
mi hermano menor (verdadero): es un ejemplo
que me da vergüenza seguir, por aquello de ser menor que yo
y más responsable que yo.
Toda mi infancia ha sido una ficción amplificada.
Una ficción fantasiosa inventada por mí mismo.
Mi empanada mental: [¡Dale caña Torete!
¡Vaca, yo contigo no tengo zuzto!
…Gitanos de piel morena con sus mujeres de seda,
danzan sus cuerpos esbeltos alrededor de una hoguera…]
Veía películas sobre delincuencia juvenil,
mi música era una mezcla de Tony el Gitano
e Iron Maiden, de los Chichos y AC/DC,
de los Chunguitos y Obús, de Camarón y Barón Rojo.
He cometido faltas terribles, he odiado por amor,
pero en realidad he sido un inocentón,
aunque la vida me ha hecho desconfiado,
pero yo, prefiero culpar a la sociedad y a la naturaleza.
Mi madre decía:-Vas con malas compañías-
quizá razón tuviera, pero yo era quien elegía.
(Por si existen dudas:)
Mis padres me dieron buena educación,
colegios de pago, me acompañaron desde párvulos
hasta 8º de E.G.B en el trayecto de casa a la escuela,
y del colegio a casa, y pacientes esperaban en la puerta.
(Siento dolor recordándolo.)
De muy temprano comprendí que los estudios
no eran lo mío. Malas calificaciones.
Comencé a fumar. Las drogas vinieron más tarde.
También vinieron los líos, los juicios, los encierros,
las palizas, las borracheras, la pérdida de amistades,
locura transitoria, y después, enfermedad mental.
Luego, ya mayor, quise enmendarme, como decía mi padre.
Mis compañeros del colegio, unos acabaron abogados,
otros informáticos, otros banqueros,
y yo acabé siendo un pensionista, osease, un parásito,
un mero parásito social, un paria, escoria.
Mis compañeros de fechorías, unos acabaron presos,
otros presos de sí mismos, otros en el cementerio.
Me apunté a un curso de fotografía,
me saqué el carné de conducir, quería enmendarme.
Podría hacerme pasar (por un tiempo fue así)
por un exdelincuente totalmente reinsertado
en una sociedad que marginaba tan sólo escuchándote hablar.
Nadie, si me viera por la calle o hablara conmigo
diría que ahora escribo poemas, veo programas
de televisión sobre literatura, compro y leo
muchos libros; me he metido tanto en mi papel,
en mi papel de poeta, de amante de las letras,
de amante de la poesía, que ahora no sé salir de él.
Me he fabricado un mundo para mí sólo.
Paso los días en mi jaula de oro, en mi urna de cristal.
Sigo haciendo las mismas cosas que de niño,
antes jugaba con coches en miniatura,
ahora juego con las palabras.
Miento mucho, cada vez que escribo miento en algo,
aunque muchas veces digo verdades desnudas.
Ahora no sabría vivir sin la poesía.
Me miro en el espejo y veo a un niño-poeta
que reflexiona acerca de cosas de perdedor-viejo.
Esta dicotomía no es inventada, es una realidad.
Mi vida se rige entre esta dicotomía y entre lo que me invento.
Veo las cicatrices del tiempo y hago inventario
de las cosas ya pasadas y guardo distancia, miedo y recelo.
He vivido demasiado deprisa,
aunque tengo la ilusión de un niño en vísperas de Reyes.
Ese niño al que ahora conozco,
tanto, que quisiera asesinarlo para después echarlo de menos.
La inocencia es peligrosa, es un atentado contra la humanidad.
Hay gente que dice: -me encanta la inocencia-
-qué bonita es la inocencia de los niños-
Hay niños inocentes pero la mayoría de ellos son crueles,
y siendo aún niños, tienen esa impura putrefacción que existe
en el planeta Tierra, en el Mundo, en los Hombres.
En mi adolescencia hice dos descubrimientos:
uno, que en mi infancia la gente me trasmitía falsedad positiva,
y el otro, que en mi adolescencia la gente me trasmitía
falsedad también, aunque en este caso era negativa.
El mundo está tan condicionado y tan sometido
que es falso, más bien parece irreal, irracional, es materia y nada.
Es dos mundos dentro de uno. El de las apariencias individuales
y el de la conciencia colectiva.
Por eso ahora soy dos personas,
soy lo que dejé en el camino y lo que me encontré en él.
He aprendido y también he desaprendido.
La falsedad positiva es sentirte querido, tener amigos, tener amores, tenerlo casi todo,
aunque es una ilusión en el aire que se esfuma,
que se evapora, se difumina, se gasifica,
y cuando se esfuma del todo, entonces es falsedad negativa
y ahí es cuando te sientes solo. Muy solo.
Y entonces te encuentras a ti mismo; eres tú pero lo desconocías
y te cuesta aceptar que tú eres ese,
y esa es la única y verdadera gran verdad.
La gente sólo te quiere en ese momento de inocencia
y falsedad positiva; cuando existe putrefacción
y falsedad negativa, ya no te quieren. No.
Te desechan, te usan y se cansan, se van a otra cosa.
Es sentirse mujer preñada y después abandonada,
es sentirse viejo, usado, manipulado, gastado.
Por eso nadie, o casi nadie, quiere a los viejos,
salvo cuando media el dinero.
Trato de buscar a ese Cecilio siendo aún un niño y decirle:
-Niño, vete a otra cosa, NIÑOOOOOO-
-A OTRA COSA, CARAJOOOOOOOOOO-
Y no me escucha, no me escucha, no me hace caso.
Entre corchetes: fragmentos de las películas
“Los últimos golpes del Torete”, Dir: José A. de la Loma,
y de “Yo, El Vaquilla”, Dir: José A. de la Loma. También
fragmento de canción de Los Chichos, Gitanos de piel morena.
